Por quê? Por quê? Por quê?
Porque eu tenho que me machucar todas as vezes que penso nele? Porque tenho que dormir pensando no seu rosto, e o que sobra na manhã seguinte são somente as lágrimas que ele me fez derramar? Porque ele teve que apunhalar meu coração, quebrando-o em mil facetas de pedaços, que ficaram logo como um queijo suíço? Porque ele beija outra, na minha frente, ele não vê que isto mais me causa dor, do que a morte prévia que está por vir? Porque seus braços já não me aquecem na manhã de inverno, como nos outros dias? Porque o carinho dele me acalma, e sua voz me deixa flutuar? Porque, tem que ser ele, apenas ele, e ninguém serve? Porque ele me usa, me machuca, e eu ainda o continuo amando? Por quê? Por quê? Por quê?
Apenas sei que o amor machuca, e não se reconstitui com o vento, nem com as promessas mentirosas que ele fez a mim.
Por quê?